Washingtonians

Aaron Bowles, The Flame Trees © Aaron Bowles, abowles.com

Aprimi i lembi delle labbra

per quanto ti ho aspettato.

Apparirmi di sorpresa

da una balconata della Union

prima che chiudessero i cancelli sui binari.

Va bene, me ne andrò

partendo da una roggia.

Da Georgetown.

Da un fresco sole

da un qualsiasi pontile

creando una corrente con le mani.

Che i remi ammalano il silenzio

di marzaiole e folaghe

e il fall foliage perde di magia.

Lo ripetevi spesso.

Essere qui. Restiamo.

Il futuro è troppo denso di partenze.

Restiamo qui

nel reciproco ancorarci.

Lo dicevi sempre.

Ma io ci stavo

nel qui e nel dove

nel nostro nido a Foggy Bottom

nella penuria di paure

quando sorridevamo

e tutto era splendente.

L’incedere artico dell’anno.

I ceppi impetuosi.

La combustione lenta delle sere

nei bicchieri figli di parole.

E quelli che avremmo avuto.

Solo a saperci mescolare i geni

con la semplice capienza dell’Amore.

E invece le partenze.

Da un punto zero.

Dall'esattezza astronomica di un bacio.

Lo spiarono i satelliti

allungarsi nel tempo e nella forma.

Alimentare il movimento delle mani

e fermentare la stretta dell’abbraccio.

Il bacio confuse i secoli del dopo

e poi quelli del prima.

Fu come partorire il mondo attorno.