Euskadi

Marisa Martinez, Bar-ce-lo-na, 2004 (www.marisamartinez.com)

Guidami con lo sguardo

sul celeste della volta.

Svetterà il cielo di stelle iridi.

Sicché mi basterà davvero poco.

Due occhi, diciamo

per mutarti in liquido pianeta

e sfociarti

con ogni lettera del fiume che mi sento.

O forse sarò io stesso

l'elenco telefonico dei numeri frattali

che a comando compongono i colori.

Prima il verde sfaldato di occhi

la punta regolare delle labbra

il microclima della pelle

nel tuo sonno sereno e senza usure.

Labradorescenze

poi

evocheranno, da vita, vita

e notturne aprirà le acque l'Urumea

per partorirti grano da terra.

Mi riconoscerai allora

nel solco insonne scosceso

che avrò in volto.

E mi saprai abitandomi le dita

come aghi di bussola

le maree.

July and April

Laurel Fulton Waters, Lifted by Day and Suspended by Night, 2014 (http://laurelfultonart.com/)

Ci sono ancora nidi freschi a luglio

risalendo su per Le Bisson.

I vinai sorridono

e un palo della luce segue il tuo sentiero.

Perfino l’erba ti annuncia

commossa dal tuo piede carolingio.

Ci sono ancora nidi freschi, sì

lo sanno gli abitanti e qualcuno vi riposa.

E’ qui che esiste  la scolastica del mondo

di leggi madri eterne

rette dal cenno di una sposa.

Annidarsi, sorridersi,  inchinarsi

a quel destino che è dato di sapere.

Le leggi di un cenno, sì.

E scompari o diventi araldo

o poggi il mento su un liuto

o d’improvviso vai al mestiere delle armi.

Ché una daga allontana dai molti baci

forse per sempre

e per misericordia.

Ma un dopoguerra è inizio di qualcosa.

La rinascenza da sé stessa di una donna

il moto a te perpetuo dei suoi occhi

i vigili sensori del suo petto

specialmente avvertendo il vento.

Ci sono nidi freschi a luglio

che da sempre sanno il mio persempre.

Perché sono nato nel tempo a me più certo.

Io sono nato quei nostri giorni insieme.

Moleskine Paris

Joseph Comellas, Rivers Journey (josephcomellasgallery.com)

Sarà la sacra attesa

della tua scia topazio a Compostela

che mi scompone il fiato.

Ma io non ho oggi per oggi.

Per oggi il pane è solo i miei domani.

Per esempio

quando a Saint-Denis sentii suonare una viella.

Fu allora che t’immaginai futuro

e pensai ai modi di dire t’amo in linguadoca

o di scriverti villotte

o anche danze di corte e di cortile.

Ma, sai, il fiato manca al canto

in quelle note lunghe e più precise

che, sopra, i neumi ci corrono una vita

e il suono domanda amore per uscire.

Ebbene le avresti sentite, questo sì

le mie note 

pronunciarle con i nomi che ti davo

che il ponte di Alessandro li sa ancora

e io nel mio blu sorridente

ti avrei costretta a raccoglierne suoni sparsi

dal fiume fino a Le Havre

se necessario.

Inargentati e scompari.

Che ci sono tante cose da fare sulla terra.

Scoprire di quante erbe è fatto il mondo

contare le stagioni oltre le quattro

tornare a fare il pane

sentirsi solo un atomo celeste

carpire l’aria alla fine di un rullaggio

dare il nome alle nazioni

almanaccare i ponti di Avignone.

E poi tacere la sincope dei battiti

che ci trasformò per sempre in un silenzio.

I primi propositi del mondo

Vladimir Kush, Ulysses (http://vladimirkush.com/ulysses-800)

Forse c’eri fra i primi propositi del mondo.

Come l’armonista che lega a sé le scienze

o il grano perfetto al pane

o la virtù che ci sostiene.

C’eri prima di null’altro.

C’erano le mappe stellate

con te come solstizio e inizio.

Per esempio quando guardi

che nasce all’impronta uno zodiaco.

O quando gemmano pratoline dai tuoi fianchi

che basta sdraiarsi per sentirne i passaggi

e farsi altimetri di aerei

e misurare il confine da labbra a labbra.

Sentire le formiche

e il volo nuziale delle tue mani al petto

che implorano silenzio prima che avvenga tutto.

C’eri prima del pane

delle ore del monaco

del mattutino annunciato da Romeo.

C’eri prima che fosse il prima

ché ogni verbo è avvezzo al proprio tempo.

Che è meglio non sapere, a volte

chessò, delle brutture dai giornali

dei vizi presi al lazo

di cortesie fasulle ma sociali.

Io ti sapevo invece.

E sarei riuscito nel mio tempo dato a rivestirti

con incursioni di sguardi di pirite

negli occhi ormai lontani.

Come lontani hai ormai i passi che inseguivo.

While Beauty Was Laying

Giorgio Silvestrini, Nan-Shan (Courtesy Galerie Eva Hoeber, Paris)

Ce lo dicevamo come sarebbe stato.

Io sarei partito dall' Île fino a Procope

una sera di novembre

di quelle quando i bistrot t’invitano a restare.

Tu dalla tua città abbacinata dalla nebbia.

Ti avrei attesa tanto

e ti avrei riconosciuta

perché il sole notturno si distingue

e non c’è trucco, signori, e non c’è inganno.

Ti avrei aspettata indugiando sui librai d’inverno

impavidi cani del  lungosenna.

Le solfeggiavo le ore a noi mancanti

specialmente in quegli andanti di silenzio

che erano i tuoi sguardi a mia memoria.

Che il nulla di nuovo sul fronte occidentale

si sarebbe sciolto in un abbraccio

e tu mi avresti preso

e detto e fatto le cose di ogni sogno.

Avresti comunicato senza fili sulle labbra

poi mi avresti steso

forse sorriso.

Nel momento esatto in cui

toccandomi le palme

avresti  riconosciuto

il mio anello cucito d’erba.