July and April

Laurel Fulton Waters, Lifted by Day and Suspended by Night, 2014 (http://laurelfultonart.com/)

Ci sono ancora nidi freschi a luglio

risalendo su per Le Bisson.

I vinai sorridono

e un palo della luce segue il tuo sentiero.

Perfino l’erba ti annuncia

commossa dal tuo piede carolingio.

Ci sono ancora nidi freschi, sì

lo sanno gli abitanti e qualcuno vi riposa.

E’ qui che esiste  la scolastica del mondo

di leggi madri eterne

rette dal cenno di una sposa.

Annidarsi, sorridersi,  inchinarsi

a quel destino che è dato di sapere.

Le leggi di un cenno, sì.

E scompari o diventi araldo

o poggi il mento su un liuto

o d’improvviso vai al mestiere delle armi.

Ché una daga allontana dai molti baci

forse per sempre

e per misericordia.

Ma un dopoguerra è inizio di qualcosa.

La rinascenza da sé stessa di una donna

il moto a te perpetuo dei suoi occhi

i vigili sensori del suo petto

specialmente avvertendo il vento.

Ci sono nidi freschi a luglio

che da sempre sanno il mio persempre.

Perché sono nato nel tempo a me più certo.

Io sono nato quei nostri giorni insieme.

Moleskine Paris

Joseph Comellas, Rivers Journey (josephcomellasgallery.com)

Sarà la sacra attesa

della tua scia topazio a Compostela

che mi scompone il fiato.

Ma io non ho oggi per oggi.

Per oggi il pane è solo i miei domani.

Per esempio

quando a Saint-Denis sentii suonare una viella.

Fu allora che t’immaginai futuro

e pensai ai modi di dire t’amo in linguadoca

o di scriverti villotte

o anche danze di corte e di cortile.

Ma, sai, il fiato manca al canto

in quelle note lunghe e più precise

che, sopra, i neumi ci corrono una vita

e il suono domanda amore per uscire.

Ebbene le avresti sentite, questo sì

le mie note 

pronunciarle con i nomi che ti davo

che il ponte di Alessandro li sa ancora

e io nel mio blu sorridente

ti avrei costretta a raccoglierne suoni sparsi

dal fiume fino a Le Havre

se necessario.

Inargentati e scompari.

Che ci sono tante cose da fare sulla terra.

Scoprire di quante erbe è fatto il mondo

contare le stagioni oltre le quattro

tornare a fare il pane

sentirsi solo un atomo celeste

carpire l’aria alla fine di un rullaggio

dare il nome alle nazioni

almanaccare i ponti di Avignone.

E poi tacere la sincope dei battiti

che ci trasformò per sempre in un silenzio.

Le campane di tutto agosto

Vladimir Kush, Ocean (www.vladimirkush.com)

Se ci fosse un ‘ora

in cui stendermi e chiamarti  il nome

scegliendo una lingua indecifrata.

Per esempio, dirti amore mio in armeno

dirti che quando è troppo notte

quando c’è miscuglio di ululati

e la troppa allegria di donne e di soldati

quando parlano a distesa le campane

per tutto agosto

sera e mattina

dirti che sono là mischiato nella folla.

E dirti che vivo

come a reggere il sudore di una serra

come un rampicante a filo perenne di grondaia

come neve accigliata sui dirupi

in attesa dell’orma di una mano.

Sai

i racconti dei vecchi dicono saggezza.

Di come si cuoce il pane sulla lava

come se cibarsi

dipenda da un vulcano che si quieta.

So in quali nidi ritrovarti.

Dai capelli slegati del salice sceso a riva.

Per cui fra terra e acqua

saprò il tuo volto e nome.

Ma intanto lascia che i campanari avvisino

i pendii di tutto agosto

per cercarti.