Pont de Sèvres

Valérie Georgeon, Kawabata ©2012 - www.valeriegeorgeon.com

Nelle voragini di suoni

siamo stati di un bellissimo silenzio.

Sceso così bene

nella gola del cristallo glauco

soffice soffiato a Sèvres.

Siamo inconsunti di parole

fino ai dopo di domani

con meraviglie di agosti

portate a questa riva.

La mia non tua

la tua non mia.

Come stagioni inverse.

Che rumore le tue ciglia fanno

così significanti su di me

volandomi nel petto.

E tu con lui ti fermi

perché senta nella carne

le ciglia tue

come termiti nella terra.

Meglio i colpi d’arco.

Una nota lunga

per approfondirsi nel tepore

e non soffrire più gli incroci

che sono lontananza.

Già.

Perché dal punto in comune

comunque si cammina.

Come stagioni inverse, appunto.

Ma dammi un bosco

fittami alberi a ore supine

per sognarti.

Che proverò a essere l’inverso di chi sono.

E con fare antico

esserti il ritroso delle notti che non vissi.

Belle le iridi che guardano all’indietro

nell’aver sete del futuro scorso

su questa riva.

Tua non mia

mia non tua.

Chiedi di me nei mesi di neve

Grant Wood, January © 1941

Chiedi di me nei mesi di neve.

Col caldo di legna asceso ai solai.

E di me nel bianco

estinto nel bianco

che sembra alba

anche l’annottarsi repentino.

Chiedi di me

quando donne isidi feconderanno

con lo sguardo appena

il mondo in tutte le sue parti

e io darò a ogni donna il nome di un sentiero.

O anche di un dirupo.

Che i  segnali servono

a volte per smarrirsi

ma anche ad aspettarsi.

E chiedi di me

o del mio vecchio nome

chiedi delle alci timide e sbieche

chiedi degli allori in attesa dei poeti

e d’increspate felci e maremoti.

Chiedi dei porti

dei posti in cui mangiare e perdersi

in un vino fresco che ti scende

come un acquazzone annega una grondaia.

E chiediti perché si muove il mondo

con furie e rotazioni

senza che mai un verso sfondi l’atmosfera

per morire sul fondo della luna

o accecare i telescopi.

Io non so che verso darti

se non ti doni

se non invii i tuoi raggi verdi

e non riscrivi il foglio vergine.

Ché verginità è anche scrivere tacendo.

Finché Dio violerà il silenzio

con le sue reti partorienti pesci.

Chiedi di me nei mesi

in cui mi sarò annidato

a tessere l’elogio del confine.

Quello reciproco nostro

degli occhi mai incontrati.

Che non guardarsi è, in fin dei conti, una distanza.

Di sicurezza.

O sicumera.