Pont de Sèvres

Valérie Georgeon, Kawabata ©2012 - www.valeriegeorgeon.com

Nelle voragini di suoni

siamo stati di un bellissimo silenzio.

Sceso così bene

nella gola del cristallo glauco

soffice soffiato a Sèvres.

Siamo inconsunti di parole

fino ai dopo di domani

con meraviglie di agosti

portate a questa riva.

La mia non tua

la tua non mia.

Come stagioni inverse.

Che rumore le tue ciglia fanno

così significanti su di me

volandomi nel petto.

E tu con lui ti fermi

perché senta nella carne

le ciglia tue

come termiti nella terra.

Meglio i colpi d’arco.

Una nota lunga

per approfondirsi nel tepore

e non soffrire più gli incroci

che sono lontananza.

Già.

Perché dal punto in comune

comunque si cammina.

Come stagioni inverse, appunto.

Ma dammi un bosco

fittami alberi a ore supine

per sognarti.

Che proverò a essere l’inverso di chi sono.

E con fare antico

esserti il ritroso delle notti che non vissi.

Belle le iridi che guardano all’indietro

nell’aver sete del futuro scorso

su questa riva.

Tua non mia

mia non tua.

Per incrocio di venti

Edsel Labillois, Three Sisters, © 2012

Come per incrocio di venti
per nuvole fuse
per beccheggi d'aria improvvisa
per latrati di luce
del verde tra nevi.

Come le impossibili alture
disegnate dai cumuli.
I corni accesi da un freddo tramonto
proprio qui in Pomerania.

Noi ci annunciammo
correndo l'uno all'altra
scoscesi come i varchi
ai primi torrenti.
Come le furie
come gli elementi del mondo
scaturiti da un dito divino.

Sincerami
che sia tuo quel raggio di sguardo
di fissità confitta
mentre scrivo da un mondo non nostro.

Perché ci annunciammo
da tempo.
E ne avemmo.
Se solo ci fossimo incisi
nel tempo annunciato.

Le venteux chiffon d’Amiens

Roger McKasson, Window of Dreams © 2010

Sa di te il dormiveglia.

Quell’alito di sole nella neve

sulla piccola soglia di sorriso.

Lo sa il cuore

quando fermenta o quando tace

senza partorire.

I progressi del battito li vedi

dal passo accelerato dello sguardo

dalla trovata gemma di parola

nell’utero di un altissimo tratturo.

Vedi d’improvviso marinai

e solchi pacifici nell’erba.

Nuvole farsi roveti

e indistinti semi

che avranno nomi umani.

E poi lame di pioggia

insieme al sonno.

Mi vedrai.

Un piccolo ventoso cencio

bandiera di campanile illesa

supersite della sempre ultima guerra.

Farmi ninfea fra il terzo cantone e il quarto

impavesando chiatte placide

in perenne esilio dalla terra.

Di me diranno

i sottotitoli del mondo

e i canti piccardi

dell’adolescenza a ritroso

del tempo sempre sottratto a ciò che resta.

Ma qui s’inizia il mondo.

Dal semplice incalzarsi

di due che tagliano i cerchi all’acqua

cercandosi le dita.

Prima

poco prima che un fiume sbocchi

dal grembo immacolato del pianeta.