Cose dette tenendosi per mano

Rejane Pfeiffer, Promenade en Alsace

Sono fatto di cose dette tenendosi per mano.

Come quando tieni per mano il mare

e realizzi che l’acqua intera si respira

e si respira il ponente.

Per cui negozi il sogno

come fanno i mercanti prima del tramonto.

Sono fatto di tanti te e me.

E né sono roccia né fortezza per mancarti.

E non sono arciere ma sagoma notturna.

Sono gli occhi scambiati

le betulle sull’attenti

i salici abbracciati al fiume

sono il guitto piangente Ecuba

il fachiro sul grano acerbo

sono acume dell’elmo  morto in guerra

che ti disegnerei  l’Alsazia addosso  per capire

dove staremmo sdraiati persi

trafitti da un solstizio.

Sono le tue cose dette tenendomi per mano

il morse delle mie dita

a telegrafarti i fianchi

che non si sa se parlo io a loro

o siano loro ad informarmi

esatti

di come sleghi i passi

mentre mi incedi dentro.

Il cane tornato da una pioggia

Frédéric Bernardi, Harmonie Maritime

Senti, restiamo qui

perché sono un cane tornato da una pioggia

nessun fiato di guaito

ma solo la ricerca di te in un anfratto.

Poi che sia notte e che ora della notte

poco importa.

Restami come facevi.

Forse lo ricordi Beauvais

l’incanto dei villaggi verdi intorno

e gli occhi piccardi

e il bianco intuito delle cosce

e contare l’infinito a noi residuo

fino alla Bretagna.

Se senti ancora come senti

spiegami gli arcani

per esempio i voli indecollati

il frinire delle reti aeree

quando sotto scorre un treno mai fermato.

Neppure con un dito.

Ma soprattutto spiegami quante stagioni avemmo

e perché ebbe fine

la nostra storia chimica nell’erba.

Clues of Our Mutual Clouds

Adam Licsko, Oil on canvas

Quando (se e quando)

nel sogno avrò ricevuto il sole

ricordati del mio sasso verde

tenuto sempre in tasca

come il mio pezzo solitario di pianeta.

Dobbiamo saperlo

noi primi strati liquidi del mondo

che le parole saranno carta sparsa

nella sincerità di un vento

sui templi delle vette

dove albergheremo.

Se mi vedrai confuso

(com’è confuso l’annegato petalo di lago)

sarà per tutti questi giri

fatti di punti alle parole.

Perché non vidi al tempo di guardarti

perché i silenzi scrigni mi dirigono

ora

come fossi in balia

delle mie scarpe stanche.

Sarà perché le dita

si dissetano dall’acqua

non sapendo più delle carezze

ma solo dei tempi certi di caligine.

Che a volte è meglio essere casa su un castano

o uno scoglio

o vegliare su velieri innati

e farsi prossima preda di maree.

Meglio che compatirci entrambi

frecce di Giove

e figli di un’errata matematica del volo.

C’è una fiera di compratori di chimere

e chi visse doppio

e chi non seppe inabissarsi.

E poi noi

le sfere inavvertite dal sestante.

Volatili

nelle nostre vicendevoli nubi.

Kocherinovo

Tone Aanderaa, Flying Tree, © 2014 

Sai i fumaioli di cicogne?

Li vedi  usciti indenni dalla neve

come letti di basalto

nell’attesa della muta.

La rotta di ritorno che si annuncia

quando il cielo ingravida l’attesa.

A Kocherinovo ora intessono ghirlande

le cicogne.

Ed io mi fermo in te

come un binario annidatosi nell’erba.

E in te starò fino al balzo successivo delle schiuse

quando, sai, barcollano i gusci sui comignoli

fermati dal ramo di una paglia, o da un petalo

o dal fischio allarmato della madre.

Mi starò in te.

Come fa una roccia in un santuario

quando promette acqua nei secoli a venire

al pellegrino

e tutto ridiventa un sole che si accende di se stesso.

E mi sorridi.

Io ho per te anelli traci

Per te indosso l’oro selvaggio nelle vene.

E se mi aspetti sul volo dai camini

ti tornerò addosso

e sorridendo silenzierò i nomi

le date e le coordinate dei sospiri.

Io ti terrò distesa.

Come a Kocherinovo

il sonno sui comignoli di maggio.

Le campane di tutto agosto

Vladimir Kush, Ocean (www.vladimirkush.com)

Se ci fosse un ‘ora

in cui stendermi e chiamarti  il nome

scegliendo una lingua indecifrata.

Per esempio, dirti amore mio in armeno

dirti che quando è troppo notte

quando c’è miscuglio di ululati

e la troppa allegria di donne e di soldati

quando parlano a distesa le campane

per tutto agosto

sera e mattina

dirti che sono là mischiato nella folla.

E dirti che vivo

come a reggere il sudore di una serra

come un rampicante a filo perenne di grondaia

come neve accigliata sui dirupi

in attesa dell’orma di una mano.

Sai

i racconti dei vecchi dicono saggezza.

Di come si cuoce il pane sulla lava

come se cibarsi

dipenda da un vulcano che si quieta.

So in quali nidi ritrovarti.

Dai capelli slegati del salice sceso a riva.

Per cui fra terra e acqua

saprò il tuo volto e nome.

Ma intanto lascia che i campanari avvisino

i pendii di tutto agosto

per cercarti.

Il libro per i nomi di ottobre

Marchella Piery, “Autumn Fantasy”

Ti albergo molte notti

come i telescopi di Halley  le comete

come i girasoli l’aria.

Ti albergo e tu prepara l’almanacco.

Ferma le parole e incidile

Quelle inquiete, le pronunciate dal silenzio.

Quando Virgilio non sapeva la sua meta

prima di cadere sotto il sole

ma sapeva di api e di girandole di grano.

Sei come lui

a me tenue nei passi congiuntivi

perfetti ricalcati

che dicono ciò che è da dirti

fermando il petto al verbo sempre.

Nel libro per i nomi di ottobre

scoprirai quelli che ti ho dato.

Di campanula sofferta di tempesta

di vergine infranta da uragani

di danza restia ad abbandonare un prato.

E ancora

il tuo buon fiato di speranze

e l’onestà carpita dal buon vino.

Nel libro sono incisi i tempi

quelli sbagliati e i giusti

ma soprattutto cerca

i nomi travestiti da futuro.