Euskadi

Marisa Martinez, Bar-ce-lo-na, 2004 (www.marisamartinez.com)

Guidami con lo sguardo

sul celeste della volta.

Svetterà il cielo di stelle iridi.

Sicché mi basterà davvero poco.

Due occhi, diciamo

per mutarti in liquido pianeta

e sfociarti

con ogni lettera del fiume che mi sento.

O forse sarò io stesso

l'elenco telefonico dei numeri frattali

che a comando compongono i colori.

Prima il verde sfaldato di occhi

la punta regolare delle labbra

il microclima della pelle

nel tuo sonno sereno e senza usure.

Labradorescenze

poi

evocheranno, da vita, vita

e notturne aprirà le acque l'Urumea

per partorirti grano da terra.

Mi riconoscerai allora

nel solco insonne scosceso

che avrò in volto.

E mi saprai abitandomi le dita

come aghi di bussola

le maree.

July and April

Laurel Fulton Waters, Lifted by Day and Suspended by Night, 2014 (http://laurelfultonart.com/)

Ci sono ancora nidi freschi a luglio

risalendo su per Le Bisson.

I vinai sorridono

e un palo della luce segue il tuo sentiero.

Perfino l’erba ti annuncia

commossa dal tuo piede carolingio.

Ci sono ancora nidi freschi, sì

lo sanno gli abitanti e qualcuno vi riposa.

E’ qui che esiste  la scolastica del mondo

di leggi madri eterne

rette dal cenno di una sposa.

Annidarsi, sorridersi,  inchinarsi

a quel destino che è dato di sapere.

Le leggi di un cenno, sì.

E scompari o diventi araldo

o poggi il mento su un liuto

o d’improvviso vai al mestiere delle armi.

Ché una daga allontana dai molti baci

forse per sempre

e per misericordia.

Ma un dopoguerra è inizio di qualcosa.

La rinascenza da sé stessa di una donna

il moto a te perpetuo dei suoi occhi

i vigili sensori del suo petto

specialmente avvertendo il vento.

Ci sono nidi freschi a luglio

che da sempre sanno il mio persempre.

Perché sono nato nel tempo a me più certo.

Io sono nato quei nostri giorni insieme.

Moleskine Paris

Joseph Comellas, Rivers Journey (josephcomellasgallery.com)

Sarà la sacra attesa

della tua scia topazio a Compostela

che mi scompone il fiato.

Ma io non ho oggi per oggi.

Per oggi il pane è solo i miei domani.

Per esempio

quando a Saint-Denis sentii suonare una viella.

Fu allora che t’immaginai futuro

e pensai ai modi di dire t’amo in linguadoca

o di scriverti villotte

o anche danze di corte e di cortile.

Ma, sai, il fiato manca al canto

in quelle note lunghe e più precise

che, sopra, i neumi ci corrono una vita

e il suono domanda amore per uscire.

Ebbene le avresti sentite, questo sì

le mie note 

pronunciarle con i nomi che ti davo

che il ponte di Alessandro li sa ancora

e io nel mio blu sorridente

ti avrei costretta a raccoglierne suoni sparsi

dal fiume fino a Le Havre

se necessario.

Inargentati e scompari.

Che ci sono tante cose da fare sulla terra.

Scoprire di quante erbe è fatto il mondo

contare le stagioni oltre le quattro

tornare a fare il pane

sentirsi solo un atomo celeste

carpire l’aria alla fine di un rullaggio

dare il nome alle nazioni

almanaccare i ponti di Avignone.

E poi tacere la sincope dei battiti

che ci trasformò per sempre in un silenzio.

I primi propositi del mondo

Vladimir Kush, Ulysses (http://vladimirkush.com/ulysses-800)

Forse c’eri fra i primi propositi del mondo.

Come l’armonista che lega a sé le scienze

o il grano perfetto al pane

o la virtù che ci sostiene.

C’eri prima di null’altro.

C’erano le mappe stellate

con te come solstizio e inizio.

Per esempio quando guardi

che nasce all’impronta uno zodiaco.

O quando gemmano pratoline dai tuoi fianchi

che basta sdraiarsi per sentirne i passaggi

e farsi altimetri di aerei

e misurare il confine da labbra a labbra.

Sentire le formiche

e il volo nuziale delle tue mani al petto

che implorano silenzio prima che avvenga tutto.

C’eri prima del pane

delle ore del monaco

del mattutino annunciato da Romeo.

C’eri prima che fosse il prima

ché ogni verbo è avvezzo al proprio tempo.

Che è meglio non sapere, a volte

chessò, delle brutture dai giornali

dei vizi presi al lazo

di cortesie fasulle ma sociali.

Io ti sapevo invece.

E sarei riuscito nel mio tempo dato a rivestirti

con incursioni di sguardi di pirite

negli occhi ormai lontani.

Come lontani hai ormai i passi che inseguivo.

While Beauty Was Laying

Giorgio Silvestrini, Nan-Shan (Courtesy Galerie Eva Hoeber, Paris)

Ce lo dicevamo come sarebbe stato.

Io sarei partito dall' Île fino a Procope

una sera di novembre

di quelle quando i bistrot t’invitano a restare.

Tu dalla tua città abbacinata dalla nebbia.

Ti avrei attesa tanto

e ti avrei riconosciuta

perché il sole notturno si distingue

e non c’è trucco, signori, e non c’è inganno.

Ti avrei aspettata indugiando sui librai d’inverno

impavidi cani del  lungosenna.

Le solfeggiavo le ore a noi mancanti

specialmente in quegli andanti di silenzio

che erano i tuoi sguardi a mia memoria.

Che il nulla di nuovo sul fronte occidentale

si sarebbe sciolto in un abbraccio

e tu mi avresti preso

e detto e fatto le cose di ogni sogno.

Avresti comunicato senza fili sulle labbra

poi mi avresti steso

forse sorriso.

Nel momento esatto in cui

toccandomi le palme

avresti  riconosciuto

il mio anello cucito d’erba.

Cose dette tenendosi per mano

Rejane Pfeiffer, Promenade en Alsace

Sono fatto di cose dette tenendosi per mano.

Come quando tieni per mano il mare

e realizzi che l’acqua intera si respira

e si respira il ponente.

Per cui negozi il sogno

come fanno i mercanti prima del tramonto.

Sono fatto di tanti te e me.

E né sono roccia né fortezza per mancarti.

E non sono arciere ma sagoma notturna.

Sono gli occhi scambiati

le betulle sull’attenti

i salici abbracciati al fiume

sono il guitto piangente Ecuba

il fachiro sul grano acerbo

sono acume dell’elmo  morto in guerra

che ti disegnerei  l’Alsazia addosso  per capire

dove staremmo sdraiati persi

trafitti da un solstizio.

Sono le tue cose dette tenendomi per mano

il morse delle mie dita

a telegrafarti i fianchi

che non si sa se parlo io a loro

o siano loro ad informarmi

esatti

di come sleghi i passi

mentre mi incedi dentro.

Il cane tornato da una pioggia

Frédéric Bernardi, Harmonie Maritime

Senti, restiamo qui

perché sono un cane tornato da una pioggia

nessun fiato di guaito

ma solo la ricerca di te in un anfratto.

Poi che sia notte e che ora della notte

poco importa.

Restami come facevi.

Forse lo ricordi Beauvais

l’incanto dei villaggi verdi intorno

e gli occhi piccardi

e il bianco intuito delle cosce

e contare l’infinito a noi residuo

fino alla Bretagna.

Se senti ancora come senti

spiegami gli arcani

per esempio i voli indecollati

il frinire delle reti aeree

quando sotto scorre un treno mai fermato.

Neppure con un dito.

Ma soprattutto spiegami quante stagioni avemmo

e perché ebbe fine

la nostra storia chimica nell’erba.

Clues of Our Mutual Clouds

Adam Licsko, Oil on canvas

Quando (se e quando)

nel sogno avrò ricevuto il sole

ricordati del mio sasso verde

tenuto sempre in tasca

come il mio pezzo solitario di pianeta.

Dobbiamo saperlo

noi primi strati liquidi del mondo

che le parole saranno carta sparsa

nella sincerità di un vento

sui templi delle vette

dove albergheremo.

Se mi vedrai confuso

(com’è confuso l’annegato petalo di lago)

sarà per tutti questi giri

fatti di punti alle parole.

Perché non vidi al tempo di guardarti

perché i silenzi scrigni mi dirigono

ora

come fossi in balia

delle mie scarpe stanche.

Sarà perché le dita

si dissetano dall’acqua

non sapendo più delle carezze

ma solo dei tempi certi di caligine.

Che a volte è meglio essere casa su un castano

o uno scoglio

o vegliare su velieri innati

e farsi prossima preda di maree.

Meglio che compatirci entrambi

frecce di Giove

e figli di un’errata matematica del volo.

C’è una fiera di compratori di chimere

e chi visse doppio

e chi non seppe inabissarsi.

E poi noi

le sfere inavvertite dal sestante.

Volatili

nelle nostre vicendevoli nubi.

Kocherinovo

Tone Aanderaa, Flying Tree, © 2014 

Sai i fumaioli di cicogne?

Li vedi  usciti indenni dalla neve

come letti di basalto

nell’attesa della muta.

La rotta di ritorno che si annuncia

quando il cielo ingravida l’attesa.

A Kocherinovo ora intessono ghirlande

le cicogne.

Ed io mi fermo in te

come un binario annidatosi nell’erba.

E in te starò fino al balzo successivo delle schiuse

quando, sai, barcollano i gusci sui comignoli

fermati dal ramo di una paglia, o da un petalo

o dal fischio allarmato della madre.

Mi starò in te.

Come fa una roccia in un santuario

quando promette acqua nei secoli a venire

al pellegrino

e tutto ridiventa un sole che si accende di se stesso.

E mi sorridi.

Io ho per te anelli traci

Per te indosso l’oro selvaggio nelle vene.

E se mi aspetti sul volo dai camini

ti tornerò addosso

e sorridendo silenzierò i nomi

le date e le coordinate dei sospiri.

Io ti terrò distesa.

Come a Kocherinovo

il sonno sui comignoli di maggio.

Le campane di tutto agosto

Vladimir Kush, Ocean (www.vladimirkush.com)

Se ci fosse un ‘ora

in cui stendermi e chiamarti  il nome

scegliendo una lingua indecifrata.

Per esempio, dirti amore mio in armeno

dirti che quando è troppo notte

quando c’è miscuglio di ululati

e la troppa allegria di donne e di soldati

quando parlano a distesa le campane

per tutto agosto

sera e mattina

dirti che sono là mischiato nella folla.

E dirti che vivo

come a reggere il sudore di una serra

come un rampicante a filo perenne di grondaia

come neve accigliata sui dirupi

in attesa dell’orma di una mano.

Sai

i racconti dei vecchi dicono saggezza.

Di come si cuoce il pane sulla lava

come se cibarsi

dipenda da un vulcano che si quieta.

So in quali nidi ritrovarti.

Dai capelli slegati del salice sceso a riva.

Per cui fra terra e acqua

saprò il tuo volto e nome.

Ma intanto lascia che i campanari avvisino

i pendii di tutto agosto

per cercarti.

Il libro per i nomi di ottobre

Marchella Piery, “Autumn Fantasy”

Ti albergo molte notti

come i telescopi di Halley  le comete

come i girasoli l’aria.

Ti albergo e tu prepara l’almanacco.

Ferma le parole e incidile

Quelle inquiete, le pronunciate dal silenzio.

Quando Virgilio non sapeva la sua meta

prima di cadere sotto il sole

ma sapeva di api e di girandole di grano.

Sei come lui

a me tenue nei passi congiuntivi

perfetti ricalcati

che dicono ciò che è da dirti

fermando il petto al verbo sempre.

Nel libro per i nomi di ottobre

scoprirai quelli che ti ho dato.

Di campanula sofferta di tempesta

di vergine infranta da uragani

di danza restia ad abbandonare un prato.

E ancora

il tuo buon fiato di speranze

e l’onestà carpita dal buon vino.

Nel libro sono incisi i tempi

quelli sbagliati e i giusti

ma soprattutto cerca

i nomi travestiti da futuro.