Le venteux chiffon d’Amiens

Roger McKasson, Window of Dreams © 2010

Sa di te il dormiveglia.

Quell’alito di sole nella neve

sulla piccola soglia di sorriso.

Lo sa il cuore

quando fermenta o quando tace

senza partorire.

I progressi del battito li vedi

dal passo accelerato dello sguardo

dalla trovata gemma di parola

nell’utero di un altissimo tratturo.

Vedi d’improvviso marinai

e solchi pacifici nell’erba.

Nuvole farsi roveti

e indistinti semi

che avranno nomi umani.

E poi lame di pioggia

insieme al sonno.

Mi vedrai.

Un piccolo ventoso cencio

bandiera di campanile illesa

supersite della sempre ultima guerra.

Farmi ninfea fra il terzo cantone e il quarto

impavesando chiatte placide

in perenne esilio dalla terra.

Di me diranno

i sottotitoli del mondo

e i canti piccardi

dell’adolescenza a ritroso

del tempo sempre sottratto a ciò che resta.

Ma qui s’inizia il mondo.

Dal semplice incalzarsi

di due che tagliano i cerchi all’acqua

cercandosi le dita.

Prima

poco prima che un fiume sbocchi

dal grembo immacolato del pianeta.

Il viandante di Sciaffusa

Ariane Njio, Großwald Dämmerung Moostraum. © 2011

L'amore ha tronchi

e radici arroccate in rapide

dove i passi
distillati e fatali

del semprefreddo Reno

riconoscono la via.

Rimasi tanto e tanto

nell'attesa d'acqua

per tergervi i fili d'erba

così che risuonassero

nel bacio del passaggio.

Ti ho avuta, mia saggia neve.

Nell'infuso sogno

di come si diventa

piani e onesti

aspettando

ogni giorno

la razione di quel giorno.

Rimane il cammino di due alberi.

Da Sciaffusa al lago pensile

fino agli occhi fatti mari

di quando mi guardi

e nella voce l'ora precisa

di saperci.

Il vento urta le rive

apostrofa i viandanti

muti sui cartigli silenti

senza rimedio

rimasti d'improvviso senza mondo.

Sono poeti che la bellezza disarciona

coloro a cui la parola manca

nell'esatto momento dell'azione

con versi rantolanti di dolore.

Non parlo di te

ma a te come foglia

di vene esili

che chiede vita

nel conto esatto dei suoi resti.

Perché nei cari margini del detto

nelle promesse

recluse in una conca di germanio

gemmò quel minimo

sempiterno

che ci demmo.

Nel prato di cortecce di sequoia

C. S. Lewis, Aslan is Coming, ©  All Rights Reserved

Non siamo più visibili alle mappe

ma c'è ancora una Bibbia di viventi

e noi, forse

ancora entrambi scritti.

Stichi provvisori di preghiera.

Non eri la signora dei petali cremisi

che abbracciava rose a fasci

lasciandole immuni sui cigli?

Posso leggerti.

Nei venti rotanti da Candia ai veli di Damasco

nello snodo di voce sacra

scesa

incisa alle tue mura.

Si diventa rostri nella lontananza

arpionando l'aria

e inviando vane coordinate

agli occhi, alle mani, ai fianchi

come nell'amore di quando ci si plana addosso.

Ma io non ho più il suono di qualsiasi fiore.

E nel prato di cortecce di sequoia

certe donne sono pioggia.

Ti restano confitte

se hai pori aperti e buoni.

Se sai toccare i fili della luce

con la grazia iridata di acqua estiva

e senza inquinare

persino il palmo di terra che ti attende.

Chiedi di me nei mesi di neve

Grant Wood, January © 1941

Chiedi di me nei mesi di neve.

Col caldo di legna asceso ai solai.

E di me nel bianco

estinto nel bianco

che sembra alba

anche l’annottarsi repentino.

Chiedi di me

quando donne isidi feconderanno

con lo sguardo appena

il mondo in tutte le sue parti

e io darò a ogni donna il nome di un sentiero.

O anche di un dirupo.

Che i  segnali servono

a volte per smarrirsi

ma anche ad aspettarsi.

E chiedi di me

o del mio vecchio nome

chiedi delle alci timide e sbieche

chiedi degli allori in attesa dei poeti

e d’increspate felci e maremoti.

Chiedi dei porti

dei posti in cui mangiare e perdersi

in un vino fresco che ti scende

come un acquazzone annega una grondaia.

E chiediti perché si muove il mondo

con furie e rotazioni

senza che mai un verso sfondi l’atmosfera

per morire sul fondo della luna

o accecare i telescopi.

Io non so che verso darti

se non ti doni

se non invii i tuoi raggi verdi

e non riscrivi il foglio vergine.

Ché verginità è anche scrivere tacendo.

Finché Dio violerà il silenzio

con le sue reti partorienti pesci.

Chiedi di me nei mesi

in cui mi sarò annidato

a tessere l’elogio del confine.

Quello reciproco nostro

degli occhi mai incontrati.

Che non guardarsi è, in fin dei conti, una distanza.

Di sicurezza.

O sicumera.

La biblioteca di un’onda

Mary Heilmann, Crashing Wave, © 2011

La biblioteca di un’onda

ha le parole in torsione

accetta l’acqua fendente e di piatto

si trasforma nella sua corsa a deriva.

Senza spiegarsi, senza dipanarsi

senza molto ricercata prosa.

A volte diventano gocce

i versi

madri piccole di cristallo

lepri di mari, quiete di lago.

Dipende dal punto in cui li leggi

(se li guardi attento)

e dalla quiete sussurrata all’occhio.

Dipende da come si corrono i confini

se ti importa quel che vi trovi dentro

prima di valicarli

con tutto il buio cucito addosso.

La biblioteca di un’onda

è maremoto di Mar Morto

è le porte aperte d’una città di schiavi

l’effervescente palpito di vena

sui pori profumati di una donna.

Assomiglia ai combacianti corpi

e agli sguardi decimati dalla notte.

Quando vedrai uno che si stipa Amore

come fosse avena risparmiata

a un altro temporale

quando vedrai rimessaggi prematuri delle greggi

o un salice ricurvo

secco

o un calice riverso sull’altare

sorpreso dai voti incongrui

e fugaci

di un arido officiante.

Ebbene è là la notte.

La fine dell’onda senza riva.

La pancia dei gozzi senza mare.

Gli esatti matematici tramonti

delle belle menti rubate alla poesia.

E avanti scarsi libri di lettura.

Più o meno gli abbeccedari del presente.

L’ora per l’ora, come fosse vita

E come fosse vivere

l’attesa di niente e di nessuno.

Le parole farsi risacca

però

le sentirai tornare d’improvviso

prima o poi.

Da un giovane collo

da un sorriso

dai fianchi descritti da uno sguardo

da tutto quel futuro che ritorna

e che si rovescerà ai tuoi piedi

incisi sulla rena.

Sind es zwei, die sich erlesen, daß man sie als Eines kennt?

Gretchen Kelly, Sunset over Farmland, © 2008

Qui ci moltiplicammo per i venti

Qui invece giacemmo

e i campi radio tacquero.

Qui t’inarcasti incarnata

nel sorriso della sposa.

E qui gli ibischi diedero altro miele.

Qui le narici assaporarono

i voli dei semi paralleli al suolo.

E qui invece tu gioisti di luci deposte nei navigli.

Qui le croci segnarono il confine

e qui mi toccasti il mare nascosto agli occhi

oltre, ben oltre il tuo riflesso verde.

Qui le stalagmiti vollero silenzio

e qui chiamasti il nome mio.

Forse.

O fu l’eco taciturna a ingannarmi

le pareti di roccia a sollevarne il grido.

E in un prato fu l’ormeggio.

E nelle macchie dei fiocchi della neve.

Ci demmo il braccio

a un reciproco riposo

e ogni male divenne esile cruna.

Per una notte nessuno entrò, né uscì

e io interrai sassi a ogni tuo passo

non così

ma per armare il tuo viaggio di ritorno.

Perché furono qui sinfonie e ritornelli

e qui saresti stata ancora

dove ogni nota è penetrale

e tu tiorba e viola

tormento e tromba marina.

Perché qui saresti ancora stata

il mio capo di speranza

il canone dei nomi assegnati

ai sei giorni del Creato.

Qui i semidei decisero

se farsi uomini dai perenni occhi a Oriente

cessando gli arcieri i loro scocchi

dandosi riposo gli orgogliosi

negli sguardi a raggiera di una donna.

E ogni persona finalmente tornò

a essere un’anima vestita.

E due qui si dissero

come fossero da sempre, le parole

E dal sempre all’incessante sempre

i due si diedero.

Daus totas partz sui de joi claus e sens

Lawren Harris, Untitled Mountain Landscape, © 1927-28

I lumi sui cammini

appaiono nelle più disinvolte piogge.

Fasci di Leonidi a picco

e tu

che sali dall'acqua madreterra

ai cipressi lattei delle nubi

ai cieli inerpicati

alle somme magnitudini

sfiorate dai pianeti.

Non muoverti!

è il comando all'amore così ubiquo

miglia ghiacciate

sulle finitudini lunari

che non basta farsi crisalide

se nelle ali non è il volo.

Nessuno più conosce

il regnare dei rami sopra il sole

quando accade

e accade

che i tramonti ci vestano da notte.

Divora

il fuoco

i cibi acerbi

e i racconti che passano di mano

dei cavalieri prostrati sul Sepolcro

dei respiri nel ventre di ogni cuore.

E suona

l'erba

l'estenuato nome

di ciò che ognuno è stato.

Così cantano

gli improvvisati venti

e tutti i pinnacoli e i fondali.

Perdonami questo amore

così feriale

la poc'anima qui in seno

il grigio lento del futuro.

E' che fui prima d'esserti

il Tu dato da Dio

a queste forme d'uomo.

Per cui poche paure.

Fatti midollo d'ossa rigogliose

compagno e

in fine

seme d'orizzonte.

Parole dette in assenza di vento

Marne Kilates, Eastern Wind © 2008

Tu sei il forziere

lasciato sulla rena.

Il magnifico incipiente

specchio delle corde

sull’assolo puro della notte.

Mi hai detto di tacere

quando ci guardammo nel caffè
che fuori c’era il sole

declinato da un mite obliquo vento

garante di carezze.

Fuori c’era il sole.

E io non so

se erano aurora
gli alberi inforcati dalla scia del treno

appena fuori della neve.

O tu

o il tuo sguardo rivolto

a non  fissarmi.

Che futuro c’era nelle parole.

Quelle che non furono.

E meglio per noi.

Perché ci si dimena nel cercare

i sensi delle non dette o intraducibili

prima che cessi il turbine frattale

della luce subalterna della notte.

Perché meglio il buio

allora.

Che non si cerca.

Arriva

per rotazione comandata

delle leggi.

Spittal an der Drau

Ivan Rabuzin, Zagorie, © 1961

Chiedi al borgomastro

dov’è l’amore

che devo aver smarrito

salutando i castori sulla Drava.

Levavo in aria il mio giornale

o il bastone da passeggio.

Credo.

O fu mentre sognavo pratoline.

Ti vorrei qui, ora

reclusa nel mio abbraccio.

Vorrei

invitare la tua mano

a un cenno della mia.

E squadernare il tuo carnet di ballo.

Trovarti.

Cassiopea in questo nord celeste

aspettarmi

fino al prossimo equinozio.

The Ocean-going Sleep

Calvin Grimm, Icelandic Volcano, © 2010

Non startene là

a violentare abbacinando.

Fatti seme inferto al cuore

di un uomo terra

e attendi con pazienza

che si apra.

Le vere correnti risalgono

i passi delle alture.

Quindi sarai d’Irlanda

o di dovunque

con le tue mani a me afferenti

e non ci saranno mai secche

negli oceani occhi.

Tutto questo vento

così emotivo

mi ferisce.

Eppure non sposto le radici.

Come il bene,

quando è fatto bene

o come per un cambiamento

lento e accurato.

Non sposto le radici.

E da ciò che sono stato

dipenderà il sarò.

Le discese d’arco sulla corda.

L’esteso portamento

da una nota all’altra

della mia e tua partitura. 

Il maestro di equinozi e di solstizi

Maro Gorky, Cycladic Night, © 1987, 

L’Amore ha molti fuochi.

Approssimati, tu

fra i santi e le catene.

E gli occhi fai visibili

come un cuore col chirurgo

come le balene pilota d'inverni esangui.

So come starò senza percorrerti le mani.

Ti avrò in ogni sguardo

di poiane leggere e lacustri.

Sarò l’intercettore dei voli rossi delle foglie.

Abbacinato a piangerne la morte onesta

nel mio vestito nuovo

in un mare di radure.

Ricorderò che accarezzarti

era come starmene in un mare volando sui coralli

nel grande canto del mondo

nel qui ed ora.

L’Amore è il vasaio

e la sua pioggia granula a precipizio.

E più le esponiamo i visi, più cerchiamo le parole.

Le derelitte, le impronunciate,

illibate insillabate nei rivoli eterni del riposo.

Sei stata verbo sigillato

chiuso nell’anima di un leccio.

Suono di vento tubolare

alzato dalla maestà d’organi

in senso contrario al magnete della terra.

L’Amore ha molti fuochi

primo fra i quali il mondo.

E come il mondo mi volli.

Esanime finche non fui

partorito da una donna.